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Il Natale di Alesa

di cristina bizzarri
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Pubblicato il 08/12/2012 19:55:01

Le mattine d’inverno ha un suono sorprendente e asciutto

l’incontrarsi di due porcellane, come se la tazza lucente

e vuota che si solleva a ricevere il caffè, per  poi ridiscendere

obliquamente  nera sul piattino, aprisse una pausa di tempo

sospeso tra pareti  sottili di carta velina, spazio aperto

in uno  schiocco su pantofole di feltro a strascicare  

il passaggio da nuova a vetusta era - testimoniato

da altri oggetti ora in una veste inabituale, ieratica e solitaria -

 

Scivolano lungo il  corridoio  slitte  di sessanta verste

cariche di uomini fradici e infreddoliti -

come velieri di ghiaccio e luci d’oro,

profeti giunti dalle sponde  di fiumi di vetro

che dicono di colombe bianche e divinità

smembrate e poi piantate come semi nella terra  -

o parlano del nulla e di tempeste di candore -

pallidi sogni di crisalidi che voleranno in primavera.

 

E la luce è un riverbero di cristalli di neve

dietro a nubi gonfie come guance di bambine

che hanno appena riso pattinando sul ghiaccio -

e ora sono pronte all’offertorio di una torta al cioccolato

che la nonna spolvera di zucchero a velo

e di parole sacre nel grembo caldo della casa.

 

Fuori sulla sua neve siberiana candida e marcia Dostoevskji

cammina col passo lento  di un pensiero grave, leggendo,

mentre al suo fianco Myskin  gli bisbiglia frasi affettuose

in un’andatura sussultante e strana,  e il dolce Alioscia

annuncia il suo ritorno in un convento, ma non prima

di avere discusso con un adirato Ivan .  Raskòl’nikov

è triste, ma gli sorride la sua Sonia. È Natale.

 

 

 

 

 

 

 


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