Noi non siamo che alberi.
Alberi nati per caso da
un seme sguisciato dalle mani
o voluti, cercati
tra le viottole anguste dei vivai,
là, nel tacito via vai delle vermene.
O sorti, lungo i vivagni più fitti,
dei torrenti dove si mantengono
vivi i pesci e scendono
a valle investiti da impetuose
e impietose correnti.
Noi non siamo che alberi.
Alberi svettati in un lampo dalle cantonate
e, come me, scampati al rigore di lunghi
interminabili inverni. O caduti,
come te, senza ragione,
nella stagione degli amori più belli.
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