Non ci sono tutti i pezzi, mancano
persone incontrate nella vita
dentro una pena grande o fili luccicanti
di una gioia bianca in ogni poro
nelle strettoie del buio. non indietreggio
sotto la mia mano, mi apparto
e disegno figure d'angeli, e l’angelo
che avevo in mente più di tutti
assorta nell'acqua, all’ombra di una storia
accesa come una candela
per quelli che non hanno occhi,
per i fiori, anche per me, salto
da tutto l'invisibile- come fa un bambino
lanciando il gioco per avere la misura
di gravità- del canto, del rumore in una strada
bianca, a velo, sul Sile.
Durante una piena dolente di dolcezza
viene avanti piano il bene
lo annuncia l'aria, anche quando non ci sei,
col suo atto d'attesa, e l'anima
sussurra di luce, immensa luce-
togliendo i chiodi uno alla volta,
morbidi, dagli occhi chiari,
fino alle radici rimaste con me
-riparata dalla punta scura
risaliva la notte, e tornava
propagando le movenze dei capelli
e un cerchio, fiorito sulla bocca.
il resto intorno nudo, come la bontà,
insorgendo lentamente,
senza aggiungere nulla, scopriva il capo
di gratitudine, con la bellezza tra le braccia
del sesamo, a rubare la morte- nel cristallo
dell’amore infinito, sul suolo più puro
-che non esiste. Oggi era il tuo nome
composto col sudore splendente
nella fatica, raccolto da terra, brillavi
come una lucciola, sulla conchiglia del fiume
senza inizio, e senza fine altre vibravano
dipinte sull’erba- le tracce, se le adoro
in quella loro luce scarlatta, se guardo per bene
non hanno limiti, possono solo danzare,
a sigillo del tempo, che manchi
mi pare un luogo che conosco,
appreso in sogno, alimento d'amore,
e forse, quando vuole pregare,
lo fa col disegno degli angeli,
con questo colore e più dentro,
se mette il seme di un cuore mancante,
altre lingue nel rigo, altri segnali,
è per dirci che c'è
altra luce, per l'alleanza del respiro
e la forza misteriosa che lo rende,
quando è ora.
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