I
Allo scadere dei trent’anni,
dalla penombra ti consegnerò
una lunga lettera
come quando nel sogno
si cerca di gridare e la voce non esce.
E’ probabile che questa mia
ti troverà in un dormiveglia
dal quale soltanto ti scuoterà
il lento frusciare dei fogli.
I segni andranno a posto
quasi per attrazione,
come l’ultima tessera di un puzzle.
II
Per quanto sfuocato sia il finale,
non sarà il tempo ma la luce
a concludere.
Bisognerà mettersi di lato,
cogliere il barbaglio di un particolare
laddove la forma totale non appare,
scommettere sulla promessa,
indovinare il punto di vista.
III
Seguirà una tua risposta.
Immagino il tono: sarà autorevole.
Nessuno di noi potrà dire: rimpiango.
Trent’anni annichiliscono,
raramente risuscitano.
Mi è parso – o mi parrà? –
di vedere un guizzo nell’occhio destro.
La palpebra ti dava un’aria bonaria,
un’espressione un po’ dimessa.
Ora ti dona un’aria bizzarra
ma non emana confidenza.
Averlo saputo prima, il finale,
non saremmo qui ad argomentare sulla cenere,
coi vetri appannati e i panni troppo umidi
per questa stagione.
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