Pubblicato il 08/04/2016 21:13:23
Il giardiniere dell’ospedale
Martedì sera, mentre camminavo
tra i padiglioni di un vecchio ospedale
dopo una giornata trascorsa nel
tiki-taka di istanti inesplosi,
ho percepito
il dolore fuoriuscire
dal carapace del nosocomio,
lo stillicidio delle clessidre
battere il polso delle preghiere,
la pioviggine delle carezze
inondare le nuche amorose,
la speranza dei corpi
accalcarsi sulla battigia,
come ballerine rivestite
da piroette di rischio.
Era così potente questo sciamare
che prima di entrare mi sono seduto
su una panchina di pietra scheggiata
nei giardini nascosti tra i padiglioni.
Solo così l’ho visto, dentro un cespuglio,
armato di cesoie e di uno sguardo
adatto a captare il primo imbrunire.
Solo così ho avvistato il giardiniere
celato come un fachiro introverso,
devoto a potare le foglie di un bosso.
Abbiamo iniziato a parlare dell’erba, dei fiori
da poco sbocciati, del segreto dell’erica,
dell’arsura capace del rododendro,
di come una siepe si tagli a misura,
delle api che stanno tornando,
di un giorno di torrida estate
sulla foce del fiume Danubio.
Intanto, attorno a noi, passavano
le persone indossando piccole
lacrime stagne, avanzando piano
come testuggini, mormorando
oscuri referti, accelerando verso
una sera normale di buona salute.
Ogni tanto si sentiva il lieve rimbalzo
di un maniglione antipanico e
un camicie bianco che sospirava
per scomparire in un cirro di nicotina.
Tutti
anche se non lo sapevano, anche
se non se ne accorgevano, anche se
camminavano serrati in pensieri sì vasti,
tutti segretamente erano grati a quell'esile
giardiniere della Voivodina, che esercitava
il proprio mestiere con zelo incessante,
medicando le foglie più inferme
per concimare a bellezza
il giardino dolente,
per serbare
a misura di siepe
una visione addolcente.
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