Non importa quanto manchi al frutto maturo,
qui o da un’altra parte (immaginando, parlavi
di tuo figlio con un filo di voce che legava
i suoi fianchi al mio autunno). Comunque, saturo
di semi fino a scoppiare l’inguine, nei panni
ingialliti del grano obliquo, stava raccolto
nella sua stanza per la concomitanza irrisolta
tra corsa per la vita e vita per la corsa.
Il frumento (in un vago ricordo) somiglia
al trionfo dei ricci sull’arco del sopracciglio.
Quell’anno,
la sua pelle era liscia, tanto che l’incavo delle rughe
volitive cancellava subito tutti i righi
dal diario immacolato degli affanni.
Viene sempre il momento in cui (dicevi),
diventati sapere comune, anche i più lievi
diventano ritmici come marinai ai remi
- e, cantando naufragi, sperano un’isola domi
il timore futuro, sicché una sagola sulla spiaggia
(i nostri nomi annodati) riannodi l’ancoraggio.
L’avventura, nell’uomo, è antecedente alle ali
per questo fatta la carne, l’essere nel vuoto cala
come un rapace, o una chiaroveggenza audace.
Vengo al dunque (ci ha ripetuto, lo ripeto): ha avuto casa
e l’ha portata in spalla, come un mantello di risa
ma più ampio, sguaiato e franco della sua sarabanda
di capelli, provvista a volontà di onde.
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