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Sinestesia di colpo

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 30/04/2017 23:08:53

 

 

Nel bowling, lo strike agguata i birilli. Il disegno

di Ennio è in vista. Affronta il tiro seguendo linee

che Aphrodite dalla pista di fianco gli suggerisce.

La palla lucente, con gli occhi scuri come nei fumetti,

segna misure d’aria fino alla bocca fonda: a squarciagola.

Lascia le dita al punto di partenza e dopo un rumore

di squarcio nel parquet, scivola rotola invaghita

dei moai bianchi, abbatte la loro fissità inespressiva.

 

Che suggeriscono, ora, distesi nella buca di recupero,

con l’anima incerta presa dal sollevatore di ferro

che li artiglia da rapace in stile meccano per adulti?

 

Sulla pista di fianco la giovane donna si concentra.

Non è una dea - che l’Olimpo perdoni i leggins

strappati, le movenze da pendolo di raso -, ma

le luci non accecano come chi preghiamo rimanga

a bordo. La biglia è enorme e i tendini della mano

fanno fatica non meno della spalla basculante

al ritmo della musica di tamburi.

                                    Che scarica nel sangue

il groove oltre un sangue più dinamico e dritto?

Le molecole primitive del pavone, o la giostra

dell’anello. Più il ritmo ci assorda, più le gambe

simulano l’udito, mentre il peso - qualsiasi oggetto

investito dal sole ha un’ombra più pesante di noi

che non lascia mai la terra e pare impedisca di perdersi -

libera le braccia come il celebre albatro di Charles.

 

Oh, so bene che è bello se dura poco, dice il birillo,

urtato dal peso che rovina l'insieme. 

 

 

 


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