Unge i condotti, li sotterra, inchiavarda
le linee del deserto. Guardando da duna
a duna, ciò che si muove è luna. Stessa sabbia,
forse la sua, identica luce. Solo il calpestio
cambia le orme.
E l’odio.
Quando la voce è brusca, si solleva,
divide noi in tante n e troppe o
(la i moltiplica rifiuti). Lettere come profezie,
che sono proiettili futuri. Ripetendosi,
gli individui colpiscono a lungo.
Il vetro si è rotto per la mira coincidente
con il foro sul muro. In quel punto, il ragno
del sangue intesse la sua tela feroce. Puoi capire
dalla vocale quanto il corpo debba appiattirsi
per restare nell’ombra.
E se la voce supera i bastioni del tempo, la catapulta
dei led funziona più della legenda che esplica il disegno
del verme: una n per le gambe, due o per le mani,
settanta i per gli imeni intatti, che farebbero millemila
anime deliranti in attesa dei resti.
Precedendo la geometria dell’incrocio, questa strada
annuncia il timbro dello scontro, come dai due lati
della trasfusione i sangui confluenti allertano anticorpi.
Allora: alzati, Yûsuf, prendi con te il bambino,
la donna e fuggi in una pagina immacolata, resta là
finchè il libro completi l’ultima profezia: la scrittura
è un alibi dell'inchiostro; Dio, se scrive, scrive in natura.
Yûsuf così fece, ma con sè prese anche lo stilo
con il quale vergava i suoi osanna al legno di cedro.
Al legno rimandò i contenuti come pagine vuote,
nel legno verificò la profezia che lo aveva toccato.
Ora è nei testi sacri, senza poterli riunire.
Così scrivo, oggi, perché vorrei dare il mio alibi
come parole già scritte in natura: la vera frontiera
è la pelle. La pelle che odia essere divisa.
Il pregiudizio è il miglior frontaliere,
la guardia alzata, il tomo della voce.
Passa nell’aria dalla graticola dei denti: convoglia tre,
ma non esattamente tre, furie tremende:
colpo, rumore, bestia.
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