Incerte come appena composto il bagaglio
le dita inattuali discutono aggrovigliandosi
nella fragilità del biglietto.
Spiegazzato, tipo certi discorsi colti
sul litorale per gli assembramenti di plastica
che spiaggiano al netto dei bagnati
e intasano i ricoveri dei granchi.
Basterebbe che l’acqua rimanesse nella polla
e andare lì a berne con le mani,
magari deterse col limone.
Ebbene: vorrei essere un viaggio
sereno per dove nulla coinvolge il peggio.
Il piccolo foglio d’imbarco perde
la postura di vela e accentua il dislocamento
del traghetto per Positano. Qui davanti
si assiepano gelsomini su pagliarelle.
Non sarà sufficiente per i fiori questa resistenza.
Così domani dove non mi fermo, non mancherò.
Domani, lavorando sul fumo di oggi, mancherò.
Posso mancare a questi giovani sulle tavole da vento?
No. Ho preparato loro un secolo di merda
e francamente aver seguito in diretta
l’orma sul satellite
e l’approccio affollato di metalli su Marte
non li ha avvicinati a me.
Né i pezzi di universo dal cuore di pietra,
né il cuore del loro universo fatto a pezzi.
Il futuro è potermi vedere non come adesso.
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