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Interpunzioni, o dell’angelo del bacio

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 06/07/2017 21:48:18

 

 

Due o tre magnolie vizze non si sono radicate

dal lato dei soprammobili assiepati, tra i quali,

congiunto, ti hanno posto lucido e sostenuto.

Nel domino della sintassi, catena in righe,

abbattuta da una rima - come nella scala quaranta

la poesia è un gioco di figura in figura, seme per seme.

Sei mancata, che non è morire ma dare credito

ad un biglietto di viaggio; e io suppongo ancora

tu sia fioriera, su ruote certo, però forestiera

in questo percuotibile momento, amica mia.

Per buona parte, gli steli ti somigliano,

occhi fraudolenti che cadono dai petali

come pagine stropicciate, spume di profumi;

oppure, avendoti parlato già prima, ma chissà

quando e dove, hai sopportato, posto che venga

vivo di nuovo in te, da anima scalata, lo spirito

dell’udito, lingua e cava orale, quell’ultimo dialogo

in cui ostinatamente si ripeteva Ritsos “e là

nel suo cortile costruisce pressappoco un albero.

/ In questo “pressappoco” sta la poesia. La vedi?",

così convincente quando colloca almeno

un dubbio o un ritrovamento nel palinsesto

dei merli. Questi uccelli, dicevi, possiedono

un fischio puro, cavato da un verso altissimo

meglio di una siringa, un flauto allegro e vario,

condizionato a ripetersi fino alla noia. E qui, e lì,

rifacevi la rima con un gesto plateale, privo

di penna ma dello stesso colore dell’aria percossa,

quindi fluido e deciso per infondere sostegno

in un italiano quasi perfetto benché francofona.

Quale parola serri, adesso, seccata con il segno

delle labbra che ti accigliano?

 

 

 

 


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