Ricorderai come le dita armeggiassero
sui nodi della tua pelle. Gasse d’amanti,
certo: tu sai come avviene, no?
Il corrente entra nel dormiente.
In una mano tieni il primo e l’occhietto che fai,
con l’altra stringi il mio braccio all’anca.
La bocca è l’anello, la stanza mi sfugge.
"Stringimi, stringimi!" Avrei voluto sentire,
invece che: "Oh, Signore!"
Per una sola perla ho dovuto sciogliere
i legacci del grido dentro me. Più che altro
come fosse il mugolio la fonte dell’urlo.
Non fu visto, né percepito.
Così come solo io sapevo che la luna ti faceva
sua luna; e me: luna della luna della luna.
Sembrano orbite dipendenti, ma è un fenomeno di atmosfere.
Il rosario di satelliti nello spazio curvo della schiena
(a tutt’oggi il migliore orizzonte degli eventi
osservabile da un poggiatesta).
Eppure attraevi quanto l’antica lingua delle stelle.
Tutti quei nomi persi e, tra essi, chi c’era. O
è il complesso formato
dal caos precedente.
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