Una dritta sulle orbite mancherebbe della gravità attuale
e, più che la scienza, la curiosità impiega la ricerca
nella vaga, ossignore!, imprecisa rotta dei rematori
(dalle secche dell’Universo affiorano
santabarbare inchiavardate e fonde, vele a cottimo,
capitani in saldo, ancore canute e cuochi in scatole da notte:
l’oscurità è la forza d’animo delle stelle, ma quello
che non rende è l’alfabeto degli uomini).
Uno di noi raccontava la straordinaria figura
di Hawking. Ho pensato di lui: la mente
è cura o condanna del male che spetala
la carne migliore: il tessuto già scomposto in vita,
per via delle rughe croniche, confabula lucido
da un buco nero tornato alla luce.
Quell’uomo è molto più grande di noi messi insieme,
enorme nel nostro breve tragitto da some,
benché stringa le spalle per forza maggiore.
Ossignore: è grandioso!, lumine ben oltre il midollo.
Poi proseguimmo la discussione con più anima
dei santi laici nelle navate erbose
e di altri fenomeni gaudiosi come un gol:
avevo con me la “Guida galattica per aut…”
Ma questo c’entra solo col panico
che mi prende qui a bordo.
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