E’ facile dire vivo, ma non basta una trama da soli.
Se indossi il minuto, reggi il filo per tutto il tempo, piccolo
orologio, subacqueo come le intenzioni,
opera viva queste ultime, ma da ore sommerse.
Il fine è prendere possesso degli occhi:
a loro comando le mani si toccano,
e dici qui batte qualcosa
con l’orecchio che poggia sul paiolo.
Prendi il remo da uomo, in pugna uomo!
Tanto è fuori di sé lo scalmo,
che il rematore investiga la fiancata.
C’è il grasso, c’è la bracciata pluriennale, c’è
il respiro guarito e il naso a fiocina.
Nella fase di leva, il giorno è un secco esercizio
di progressione nei pori del maestrale,
la resistenza dell’acqua è organizzata in drappelli
di onde, ciniche a prua, infagottate in schiume oleose
a poppa, ma un legno che le abbia aperte c’è stato.
Vorrei essere così turchese. O una goletta.
Ogni asse, tanto ordinata, perfetta nello specchio
sul quale galleggia per la voglia di respirare: rossa la chiglia,
bianca la pancia, celeste la murata prima del cielo.
Tutto il fasciame del rigo che trattiene sale,
la parola orizzonte
come baia, seno; capezzolo lo scoglio sotto un panno verde
d’alghe che a stento lancia gli spruzzi
formicolanti in aria.
Ho atteso abbastanza e prendo
dalla barba a gambe levate.
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