Questa sete è degli antichi viventi, i più giovani
sono portatori di venti. Forse trenta borracce;
oggi le trovi vuote, ma domani
alla fonte del loro tempo comincerà il travaso.
Dunque, era questo all’avvio:
un gioco di aurore plateali sul litorale,
o di gialli tascabili nel pomeriggio che ora
poco sfoglio, mancando il vizio delle notizie,
alla radio, alla compagnia tipica dei pesci.
Ieri, il paralume finto cinese si è acceso
all’improvviso: per poco meno, una strana forma
come una grazia viene dal più alto stelo possibile:
la botte dei venti primitivi.
Una spremitura di aria fritta, credo maggiore
dell’intenso bombardamento tardivo:
sembra una follia, ma è possibile
che a scriverlo sia un universo
piccolo piccolo.
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