Come un seme sfrontato
che ha per posta il cielo
e prova spedito la consegna del suo fascio
di nervi tesi, Gil va dove ha cuspide
la parabola del sentiero.
In pieno coglie la notte dai petali gialli.
quando il polline dell’alba lo sazia
quando i fanali per questo si chiudono.
Liscio come uno zimbello, se ne infischia
di chi viene o si ferma: il suo richiamo è
come i motori a scoppio con le marmitte aperte.
Ha un vocabolario stridulo,
acuto quanto basta agli esami
per un titolo lungo che con la luna non serve
ma nei sogni, oh sì!, è indispensabile
vegliare.
Sembra una torre campanaria, io la sua pieve.
Per intenderci: le nostre porte si aprono
su silenzi diversi.
E’ certo che il suo mattutino
introduce meglio il mio vespro.
Così mi dona un altro tempo.
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