Si fa presto a chiedere ancora uno spicchio,
ma la vita non si taglia a fette: è intera
o non è.
Si fa presto a dire sera. O me ne torno a casa.
Dov’è più quell’accidente, la porta socchiusa?
Ora è una entrata di scene,
attori, comunque.
La casa ha quattro musi: se si apre la bocca,
una finestra sbatte. Quanto tormenta?
Tutto il suono ch’è meglio udire
prevede il silenzio,
e il silenzio mantiene: casa, porta, finestra, salute
a noi, e a voi che non vi assistete da fuori.
In questa casa non entrano parole, nondimeno
i gatti si curano il pelo.
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