Pubblicato il 02/09/2017 20:05:26
Il ponte sulla Mundina
Le piroghe tagliano l’aria, solcano
il tempo presente fino a ferirlo
con la regata della nitidezza.
Cammino in questi campi arati
verso le suole del piccolo fiume,
e i ricordi mi soffiano addosso
il loro lucido cantico, appena
turbati dalle regalie dell'afa.
Non è l’ansa dell’Hudson e nemmeno
lo specchio incensato dai versi gelati
dei pattinatori riversi sulla Moscova,
ma è il primo fluire di un’acqua
in cui sono stato guidato leggero
nel risoluto silenzio dei giorni d’estate
con mia sorella che sognava di costruire
una zattera fino alla foce del Mississipi
e mia nonna che ci raccontava storie
di bocche affamate e lingue mordaci
sotto una specie di sole tomista,
nella balbuzie agostana dell’ombra.
È su questo ponte stonato, sorto
in mezzo alle bacche di rovo e
all'erba insistente, è qui che
sono stato scortato a cercare
le confidenze della natura,
è qui che ho imparato a calibrare
il taglio degli urticions, è qui
che ho capito quanto il cielo
possa abbassarsi, incarnarsi
a cuore spontaneo.
Fiumicello(UD)
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