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A saggio

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 21/10/2017 18:30:53

 

 

Luigi: amabile; e per ciò amato a braccio,

oggi buonanima a sangue freddo

nel conglomerato dei simulacri, sopra

la biancheria con infioriture gialle

sul comodino di noce pressato dalle luci votive

che tarlano a spegnersi, era un buon soggetto.

Senza dubbio il migliore dei complementi

quando chiarivano che fossi figlio di.

In pratica, un uomo con pochi verbi, ideale

nell'attesa dell’età che dicono giusta,

quella che avvia i tuoi guai; per niente

pesante, eppure roccia, selenite da mare.

Con la sintesi della vendemmia vive oggi

nell’uva costiera che in gola porta il suo

succo spaesato, nettare allo spasmo.

Dio solo sa quante sardine ha costretto

a seguirlo in riva alla tavola, quando in vita

una parola era discreta cintura della fame,

a cortezza variabile, mai intimidita

da medicane e dal marmo.

Il mio nervato bianco qui ci separa.

Il molo del sacrario emerge nella foschia

costiera, imbarcadero delle venature che vanno

a dorso del colle, convenuto di mortella e ginestra.

Tra gli assi scarnificati del suo scafo laborioso

alla via nel secolo ventesimo, breve corso

perché noi siamo piccole case a volte arabe,

non ci è voluto molto all’abile artigiana

restituire l’organico al minerale

e, a me, i nostri minuti passati,

che sono poi presenti e futuri sostanziali.

Come nelle mareggiate, qui i muscoli labiali

si saziano di sale; ancora qui le sue mani

cotonate dal cordame, profilate dalle unghie ocra;

qui i righi segnati dal catrame delle nazionali

- il suo fumo mi ha reso dipendente prima che occupato -

e pure contagio, quindi, grafite del mio corpo:

ora come ora torni a salto.

 

 

 


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