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Dirò presso lo spirito

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 20/12/2017 11:51:21

 

 

L’anima accartocciata non fa una grinza.

Qualcosa come una rada, la foresta dall’alto,

queste terrazze. Lo spirito emerge sicuro

da un giorno all’altro, ma in quale momento

soltanto il cielo può capirlo. Manca dell’angoscia

nei nervi, della silfide nel sangue: è in tregua.

Ma tregua è una parola bianca, lunatica.

Più delle bianche spume, più delle polveri d’acqua

sotto il tappeto della foschia costiera. E domani,

al più tardi Natale, lo farà affiorare e poi schiantarsi

come niente costruito in noi per fermarlo.

Naturalmente questo spirito è pusillanime: si alza

per poi ritrarsi subito dopo averti abitato.

Su di lui

poggia il manto dell’inevitabile dio comune

a carni, legni, plastiche e minerali, come riportato.

Sia in questo il colmo della leggerezza.

Sia l’uomo allegro; e la ruggine via dalle palle!

Anzi, via le ruggini che passano per infiorescenze

dell’opera ossidativa dell’umore. Il rancore

vada dai piedi alla strada, via via attraversi

il ballo, il canto, le sirene, i legami; consegni noi

al fasciame spiaggiato, da prima che Odisseo

lo testimoniasse nel ventre del cavallo sacro.

In realtà, questa astuzia è tipicamente umana

per quanto vaga. E vaga l’anima si accartoccia,

vede poco oltre: non è la notte ma ci siamo,

pare distesa, e trascende la ruggine

perché possa ancora invocare:

“salvami, salvami o spirito salvo,

dal sospetto che marcire si meriti!”

 

 

 


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