Che io conservi il numero di ieri, hanno detto,
o diffonda quello di oggi, anno sperato,
poco torna ai trasvolatori delle linee virtuali per fette.
Nel grande Impero dell’Orso, ben undici volte
avrebbe dovuto suonare lo spicchio
ma l’ente per l’ordine delle lancette
ne fa contare nove, e comanda, in generale,
inverno. Fredda notte in cui tutto dovrebbe
cambiare sul dorso di atlantide ma niente muta
dalla sua spina convenzionale alla follia
dei cuochi artificiali sopra la fame ignorata.
E devo ammettere, inshallah, che il tempo
dov’è cominciato lì finirà, custodito
nelle teche anagrafiche come ogni momento
libero di diventare effimero
mentre l’universo è naturalmente miliardario
con la nostra moneta bisestile
ma quanto è povero, per dio!
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