Siedo che già l'ora mi guarda
svuotandomi mesta
e svogliandomi:
la verità?
E'che non sai cosa
scrivere, mi dice
a compasso dall'orologio
compassionevole.
Non c'è dubbio
annoto: se sono seduto
però qualcosa riuscirò
a scriverla di ragionevole.
Ma non è certo, dunque la scruto
come se l'avanzare delle lancette
possa trascinarci, loro malgrado
fiume d'inchiostro in ghirlande
fin sul foglio gualcito
affinchè finzione si faccia con festoni
e che in ghingheri sia cespuglio di sbuffi
dal bosco a chiazze e marcire di ghiande
rosse le bacche all'odore della festa
solstizio d'inverno...
Cosa vergarci d'altro
a farci figura empatica
sulla pagina intrisa
ma ancor non scritta
non saprei.
Potrei accennarci passo di danza
al suono di nacchere un flamenco
per brughiere zingareggiando
tra le pozzanghere popolose di pupazzi
di creta e paglia:
che ci hanno le antenne
pazzi, questi spiano: sensibili
emettono schizzi di fango
paranoica curiosità
...Oppure basterebbe annotarci di una burla
anche e solo l'eco di una risata calda
saturante ogni angolo di vuota
stanza gelida d'anima
al dì di festa
potrei.
Però è scontato che restino solo impronte
sulla carta: le mie, presto vanificate
nel tritacarte;
perchè vanno così le cose
talvolta.
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