Come tutti, ho storie che mi raccontano
mantenute in una scatola piuttosto comune
tranne per quella certa origine da tronchi
diversi, se pure familiari. Ossia: per la stessa
radice valgono i fatti dalla terra al senso
del cambiamento adattato al resto. Parlo,
mi parlano, ascolto, mi ascoltano, ci sono
e non ci sono: c’è mercato in un corpo e
nell’altro forse una folla si anima: così
la lingua è nacchera e territorio di scambio.
Le parole si alzano uguali fino ai tetti,
poi la vastità ne abusa, le sparpaglia;
separa le deboli come i rapaci sullo stormo.
Per la loro invocazione l’animo adotta la bocca,
l’udito è in conflitto perenne con gli occhi
e lo sguardo punta altrove, fissando il ventre
dei nomi per capire se ancora figlia due o tre
o più figure in attese.
Comunque, sia sempre lodata la spugna rosa.
i suoi alveoli aerati per il sostegno al lavoro
delle sillabe che abitano il favo della voce e,
corda a corda, annodano il vocabolario al
discorso, al corso, al so; e agli strumenti
della narrazione. Avrò detto il giusto?
Poco importa: in questa pagina muta
la nacchera in ballo.
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