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Evoè

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 11/02/2018 14:56:45

 

 

Se c’è qualcosa che le mie ossa sopportano bene

è sentirsi sussurrare che già c’erano, che restano.

Si muovevano ovunque con altro aspetto:

fuso del vapore, congegno del raggio,

magnete vagabondo, pulviscolo di nomi.

Da tempo appartengono ad un uomo legato

al raccolto, al sudore che genera, al seme

trovato caro, come il resto della storia.

Se conta il sangue, se il muscolo è il tuo

e il futuro di un altro, ma non ti opprime,

il tuo ginocchio regge particelle inavvertibili

e composte dalla stessa forza che ha cucito galassie.  

E questo è molto oscuro, però che luce

il pensiero che tutto quanto è in me

è tutto quello che c’è fuori da me!

Quanta spaziosità intorno al nome ruota.

Tu chiama come ti pare chi o cosa ci informa;

io non so, comunque penso a ragione.

La donna che trovò il mio sogno delirante

spinse il cancello e mi cacciò via da sé,

in queste pagine, imbarcato sul rigo,

seguo le stelle che seguono in me.

Credo che ordinarie convergenze in vita

quanto straordinarie chimiche primordiali

facciano il genere, non solo il cognome.

Parlavo al mio ginocchio che ascoltava

piegato. Sussurravo, perché le parole

appesantiscono i tendini dell’aria; e questa

precipita; e ci sono pezzi vitali anche lì;

e perdono la presa; e decadono; e una nuova

cura sembra la caduta. Una caduta in basso,

direi, perché non c’è alto che tenga ad altro,

e non c’è lato che non si misuri nell’altro.

Siamo il tuttuno che viene in mente

a farsi sapere.

 


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