Sbiadita, la tela, parla col vento,
foglie dell’anima cadono lente,
tra luce ed ombra resta il sentimento,
che sfida il tempo, fragile, ma ardente.
Tra i tuoi capelli un riflesso appare,
forse la luna ora gioca nel cielo,
le mani ferite stanno a parlare,
son campi riarsi, in attesa di zelo.
Scendono lacrime, cera lucente,
diverranno gemme alla luce piena,
non muore amore, se guarda la mente,
quando la notte si fa più serena.
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