Quelle rose offrono ancora colore,
boccioli brevi rivolti al sereno,
perciò scrivimi, prima del torpore,
quando il vento promette tempo pieno.
Scrivimi ora, sulle nostre lenzuola,
prima che il fuoco diventi memoria,
mentre il rossore lento mi consola,
e spoglia il corpo, nudo nella storia.
Scrivimi, affinché parole sincere
non cadan mute nell’oblio umano,
ché tenerci stretti, vero volere,
resti per sempre inciso nella mano.
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