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Non so quanto per bene

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 01/03/2018 23:24:19

 

 

Conosco uomini che armano l’amo

con un’esca infinita. In effetti

so di me anche altro, o peggio.

E non per caso. Né meno il pesce

che a bocca mostra labbra salubri

e nel morso trova il calesse per l’aria.

Fa presto a prenderne atto l’altro mondo

- lo stomaco.

C’entra poco, ma l’ago dell’universo

cuce il frutteto alla terra e la prassi

del pianeta alla fioritura del melo.

Questo di più: abbiamo bisogno del sarto

quando scegliamo uno stile di vita.

E via via tutte le cose stanno insieme

per ben figurare, ma si legherebbero

anche senza la mente che le congiunge

- sarà vero?

Chi pone questa domanda si priva di un suono,

ma priva di suono sorge la setticemia

nel silenzio; la parola è l’anticorpo

ma anche il patogeno, allora muto

e sordo sterilizzano le bende

- pure l’eco.

Conosco questi uomini da posta,

ma non ne vengo a capo. Ne sono

piccola parte, un’altra parte è presa

da un sacco di bende.

Fui anche seguace del verbo ti direi

- lo ammetto.

Così da simile viene familiare: è il pesce

il mio vero antenato. Dopo, non è cambiato.

Per questo io dico sorge la setticemia

nel silenzio; e sia il muto che il sordo

usano le bende che al cieco non toccano

- non è in vista.

Forse perché accovacciato sui talloni ardenti,

il tramonto si presenta senza temere il seguito.

Si annuncia come un servitore del buio:

serve la vecchiaia quando fa da esca all’alba?

In qualsiasi buio, la luce annuda la distanza

tra futuri oscuri, presente la scelta

- non so quanto per bene.

 

 

 

 


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