Tra sacre mura rintonano voci,
fumo d’incenso avvolge l’aria fina,
le preghiere ascendono, come croci,
ma il cielo tace e la speranza inclina.
Scorron gocce di cera, lente e chiare,
e su antichi altari il tempo si posa,
santi volti invitano a non odiare,
custodendo l’uomo nella sua rosa.
Ora il danaro forgia vite amare,
l’egoïsmo semina desolazione,
povertà d’anime sa tormentare,
l’apatia avvelena la nazione.
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