Un male muto cresce e ci consuma,
mentre svanisce il passo della gente,
par ombra accesa e l’arma si raggruma,
nel vuoto che si chiude lentamente.
Tace la trama che governa il fato,
coperta dall’urgenza di un clamore,
cade il rigor d’un orologio infranto,
smarrito tra le schegge del dolore.
S’aggira il potere assai indebolito,
la storia sfuma in cenere fugace,
ma nutriamo il fuoco, ultimo, invaghito,
di un’alba che risorgerà, audace.
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