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Tra la folla di colpo

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 20/12/2018 10:16:32

Non amo lo spirito armato di odio

ma, diomio!, da oggi vorrei armare l’odio

con lo spirito dell’amo. Esca da me

l’incolumità del bene, la boria

della tolleranza, la sicumera del perdono.

E’ l’occhio la porta,

l’ogiva della mente: rimanesse

solo questo, i bersagli amerebbero distendersi.

La follia si serve di altri sicari: le mani

con un talento per la forma stretta. Poi,

la figura si dà alla macchia con una mira precisa.

(E’ noto

l’agguato degli accenti sulle vocali,

mentre in genere ogni lingua mette in scena

il tono consonante). Vedi

l’opera umana nel sacro acconto al paradiso

sconosciuto e amabile, animato inspiegabilmente da vittime.

Una brutalità insinuante credo. Dio grande

per comodità di raccolto

è tra gli uomini una macina di ombre, adatto

ad ammattire i semi lucidi.

Oh, si può non essere d’accordo,

e, si fa per dire, ritenerci espianti dal suo fianco.

In realtà, la vita si ama e si arma; insegna che di minuto

in minuto il tutto si compone; l’eterno è per adesso

fin che ne resta ombra. Ombre appannaggio dei luoghi.

Chi convoca queste truppe antesignane della luce?

E le luci

non si muovono da sole... Ovunque un lume

vaga per il lato tragico del prato, interra radicalmente

le sue tane: cosa ci sfuggì allora? Tane ora dette tetti e

prato detto cielo: ho trovato il lucernaio a pezzi:

il bene, il buon proposito, il perdono,

solo fusti alfabetici in inverno

percossi dal rancore, rancore, rancore.

Torpore.

Li sento come gramigna: medicinale che non si sa

fino a che punto, poi infestante

fino alla lama nel campo mietuto a gran voce.

Che fa la gramigna, oppure i soffioni? Irretiscono

le crepe

in un terreno sordo a dovere.

 

 

 


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