Le montagne si alzano come discrete nottule.
Si proteggono dai torti del vento
aggiustando opportunamente gli spigoli,
dove pensano curve e smussi da tempo.
Annidano ai loro piedi il centro della Terra
e il mare ricorrente.
Quando me ne accorgo è tutto fatto il buio
legato alla finestra.
Sul nero fondo si staglia questo assillo:
un’idiota è un buon confidente. Io lo sono?
Come vedi uso la parte scalabile dell’universo
per arrivarci, pure se non lo penso.
Appartiene alla cerchia delle guglie e delle pietre,
ma meno grumoso per quanto si vede.
Mi prendono a ripetizione le luci al suolo
che fanno le veci degli ammassi stellari
con grande naturalezza.
Ormai è noto che il caos ufficiale è una congettura
precedente al sole. Dopo tutto si poteva respirare.
Anche il massiccio luminoso era contenuto bene,
fino all’esplosione dei troni e degli altari,
angeli maledetti che inventarono la guerra prima degli eserciti.
L’ho sostenuto a stento
dando un’occhiata in giro per gli anni a venire:
devo un mio senso al tremore
in questa notte che ancora esalta le differenze
tra la mente che interroga e l’amata presa di petto.
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