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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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L’ansia non ho più

di Giovanni Rossato
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Pubblicato il 05/05/2019 22:15:50

L’ansia non ho più

scrivere le parole

che arrivano alla coscienza,

i cani rispondono alla chiamata

com’è inevitabile

vivere e aspettare

com’è che non ho ancora capito

e mi sono abituato?

Com’è che discorro

tra me e me?

E com’è che reagisco alla vostra chiamata

sputando parole

che declinano con voi

anestesia malcelata?

I cani pisciano per strada

ma quando cacano

bisogna raccoglierla,

nessuna città è casa mia

eppure ci cammino

guardo le case

e le mirabili opere dell’uomo

dove vivono

pensieri più o meno

confortanti

"parole che fanno cose"*,

l’accendersi dei lampioni

una pizza semifredda

con prosciutto e salamino,

ho lasciato la chiave

sotto lo zerbino

dirimpetto al verbo umano

responso permanente

pizia dei poveri

bugiardo patologico

compulsivo

giocatore di bigliardo

con la cicca lì che aspetta

una boccata che non sarà l’ultima,

boccia, boccino

sulla spiaggia di Cesenatico

mi disambigua il pensiero di

Marino Moretti,

torno verso il posto che chiamo casa

a cui appartenevo

quando l’ape

produceva il miele

che succhiavano le mosche

e l’esperta formica portava

la briciola che le avrebbe salvato l’inverno,

le luci dei lampioni si accendono di nuovo

sull’inesperta vicenda

di una vita che è recita

senza copione.

 

 

*L. Wittgenstein


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