Vecchi conversano appesi alle reti
di orti minuti. Cespugli di more
anneriscono e pungono le dita.
Restano a guardia pochi fichi d'India
di uva che pare bagnarsi in mare.
Gli altoparlanti delle spiagge filtrano
nel fitto argento verde delle olive.
Volendo giungere in cima si deve
resistere a un'angoscia di cicale.
La teleferica in disuso cigola
e il vento che la dondola non è
che un fruscio di cinghiale fra ginepri
per metà rosi dal fuoco. Benché
d'agosto, il sole è tardo e poco. Eppure,
gramo e rosso, il sentiero è quello giusto.
Su terre alte ho deposto per te un sasso,
quel figlio al quale non daremo un nome.
Da qualche tempo vivo all'aria aperta,
senza contare i passi né parlare.
Nemmeno do calci a vuoti barattoli:
l'occhio mi rotola in nascondigli
o sale oltre la chioma delle nuvole
e la mente si stende bianca al sole.
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