Corto il respiro, affanno d’innumerevoli passi.
Non si tiene il conto di scalfitture
nè di sillabe e singhiozzi sulla rima delle labbra,
sola necessità il silenzio tra alternanze di luci
ed ombre mentre i pensieri nati liberi
sono stuprati al primo approdo.
Ogni speranza è vana, passa per troppi filtri.
Diversità perseguite ora sepolte in un mare
troppo monotono ed uguale.
Si nasce ad ogni alba mutilati nel desiderio
con arti consapevoli di moti e gesti,
la mente spesso avulsa, protesa in altri lidi.
Si muta ad ogni soffio. Fragilità di vetro.
Nessuna appartenenza a quell’afflato,
sul filo teso nel vuoto
in lotta perenne d’equilibrio.
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