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Come viene all’oca la pelle d’uomo

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 29/02/2020 12:07:34

 

Corro sulle pietre; e le smusso non volendo altro 

che carezzare la terra il più tardi possibile. Tardi 

è per l’ora, per il qua qua qua nel mio cortile. 

Anche fuori: ovunque l’oscurità abbagli, la notte 

coglie le foglie con buona voglia. Io, un ramo

di come. Sono le due a.m. continuamente, 

per amore di l’una e l’altro in pieno corso, 

la mia acqua fa i conti con i galleggianti. 

Molti di questi invitano ad un’esca di scena. 

Qualcuno è un verme, ma sostanzialmente 

l’umanità è un’opera a ciclo aperto. 

 

Dichiaro che scrivo solo perché sono pennuto.

E scrivo sapendo che non m’innalza affatto:

le ali affrontano le aie per liberare il cielo

dall’ingombro dei volanti, ma sono ottimi

manubri per l’equilibrio in terra. In teoria, 

certi voli raggiungono altezze eccitanti;

quindi: o la testa tra le nuvole o dentro sogni. 

In quest’aria che lascia fare a cuor leggero

viene la pelle d’uomo. E viene sia la terra 

che l’acqua come pompieri all’inferno. 

Ecco il fuoco. Arriva il fuoco senza fiamma: 

lo strepitìo mette il contagio all’opera.

 

A questo punto, entro di diritto nella fisiognomica

con il vezzo eterno. Si dice che nulla duri per sempre.

La pelle, ad esempio, perché muta parla del tempo?

Sono palmata: vuol dire che l'acqua è un deserto?

Starnazzare: com'è che ci fu dato un solo verbo?

Sappiamo che non è vero, sappiamo che ne abbiamo

ma la coniugazione misura a mala pena i toni. 

So della costruzione dell’Universo con la faccia tosta

di un Botto solerte e, più precisamente, la luce 

è cinica con la lanterna: tanta fatica per qualche

bagliore nell'immensa tenebra, per dirla in breve.

 


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