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Prova del suono

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 29/04/2020 13:11:21

 

Puoi non crederci, ma mi sento a brandelli.

Mi sento tante voci con la mia come rotta. 

Sono lontane dal mio percorso e nemmeno 

sanno di aver lasciato ceneri del bivacco. Come 

in un accampamento si affollano all’ingresso

e non posso fermarle. Al limite, mi apposto.

 

Sono a pezzi. Sono reduci, in attesa di scomparire.

Puntualmente trattenute dall’anomalia del polso 

che si batte contro le misure dell’orologio. Ora, 

quest’ora, è una carezza,  non dura, eppure

ne sento la forza esplosiva, contenuta 

del manrovescio, te ne rendi conto?

 

Le voci leniscono la decadenza del tempo 

- in questo modo mi prendo cura dello sfinimento. 

Penso al mondo come una cattedra davanti 

la lavagna: qualcuno detta e su di me scrive

e cancella: una violenza inimmaginabile! 

Penso al mondo che si scopre e lascia noi 

 

a fargli da ordinatori, come se un soffio 

possa riaggiustare la sua capigliatura aborigena. 

Siamo voci? Disperse nell’aria per trovare 

sostegno? Siamo aquiloni? E se poi l’aquilone 

sbanda e taglia la corda, la corda si divide in due: 

cosa trattiene e cosa lascia andare! 

 

Un esercizio ambiguo di legamenti

al dipartimento della roccia e della goccia

con quell’ansia di penetrazione congenita

nel torace e altrove, confezionati dal sole 

che monta in calore se il suo raggio si posa 

su certe curve, come dicono. Ma è il petto 

 

la cassa più battuta dal tempo. E si risentono 

del presente ad una voce - le voci rimanendo

a cenni.

 


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