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Fino alla noia

di Robert Wasp Pirsig
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Pubblicato il 13/06/2020 14:06:03

E che io possa vivere a lungo per ammirare

quanto bene le tue poesie accendono il fuoco.

Dylan Thomas 



Passiamoci sopra. O l’una o l’altro.

Bacche sul mare, finché possibile 

fuorviare il rancore dalla pupilla.

Trabocca e ciglia dove rugano

i giorni con lingue sostanziali, 

somigliandoci sempre più

all’aspetto che dovremmo ricordare. 

Mi credi? Le pagine non bastano a spiegarmi. 

Non ci sono parole o sono Temistocle nella gola 

e prendono posizione con oltre molte lettere 

di cordoglio. 

Chi le ha battute tutte? In una volta la timidezza

fa da chiave. Prendi i me, prendi tutti i me.

Sono cose cui dare fiducia in te.

E riceverne.

Grazie per la confidenza, ma torniamo a lei. 

Siamo, diciamoci la verità, come uccelli 

che mutano le penne e le abbandonano

per altre sfere. La poesia è difficile. Tocco

il tasto solitudine con il dito salvavita:

l’indice del  motore di ricerca. Uguale per tutti.

Di solito, le bocche nell’aria si concedono ossigeno,

la mia asciuga i panni sporchi che si levano in famiglia. 

Dal terrazzo vedo la terra che si consuma 

mentre Nina mestola l’aria col panno unto. 

Mestola non è vocabolariato, e nemmeno 

vocabolariato lo è. S'inventa l'inesistente mia sorella,

celebre imprecazione del luogo. Il prezzo

degli affetti è volgare. Questa rissa mortifica

i cortili: discorso vecchio: sono gli stessi luoghi 

in cui si sollevava/solleva l’avambraccio 

di Cesare, opponendo la stola allo strazio 

della lama con vento? Così gli imperi si disfano, 

andando a ritroso, dopo qualche generazione

di sventurati. La cattiva notizia è che attraversiamo

la ferita del male con un fraseggio incapace.

Passiamoci sopra: la lingua audace 

porta mano a mano le cose alla bocca.

 

 


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