Prendo dal caffè una parte da lattante
che schiuma almeno un dito
ed una ad occhi serrati, con le palpebre al limite.
Esco dal seminario di creative
writing dichiaratamente zolla rivoltata:
la parola è un vomere tirato da buoi,
un testo è lo stagno in cui le mie papere
somigliano ad ogni altra vita
con i dovuti lustri.
Ma la scrittura, ullallà!... Scrivere riporta
l’impeto dei sensi ai bianchi di scuola
- che poi: siamo tutti corolle in cinta
allo stame giusto?
Prato, sì, prato al verde, pieno di corrimano
delle formiche con l’umore di spillare borbottii,
e nel silenzio dei tuffi secolari la sera distribuisce
l’atmosfera come fosse stato
visto violare.
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