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Tre sorelle, un’isola

di Gil
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Pubblicato il 17/06/2020 16:24:52


Dove scriverò il mio nome?
Lei, la Ginevra, ha voluto questo scempio:
interrompere il silenzio
affidandolo ad un incolto
incapace di descrivere il pelo pubico
perfino di un felino, pessimo esempio
questo della Ginevra: chiamare a raccolta
cani e gatti, tra molti poeti, perfino i morti
che odorano di morti e annusano i morti
come i cani annusano i cani. Per colpa
della Ginevra ora dovrò lasciarmi vivere
nella digitazione maldestra di questo disgraziato,
meglio avesse fatto il camionista
trombandosi la strada in lunghe ore
di viaggio, piuttosto che riaprire
la mia stanza, che i secoli e una lingua
hanno a lungo ignorato. Colpa della Ginevra
se adesso devo dire di me
che trascorro il tempo tra una bottiglia
di gin e le carezze d'una mano
sul mio corpo che sta sfiorendo
e più non odorano i miei slip
del desiderio d'un uomo. Maledetta
idea d'un amore che inchioda il cuore
sulle sponde dell'impossibile e inganna
nella menzogna d'una felicità fugace
come quella pagata al prezzo della vittima
oppure per il fascino del soldo o ancora
per le spade puntate del dovere. E ancora
mi chiedete dei miei quarant'anni, una vita
sfiorita ad aspettare e ora rimestata
nello sterco del rimorso e del rimpianto
i due estremi della corda con cui s'impicca
l'anima. E chiedetelo sempre alla Ginevra,
si assumesse la responsabilità di questa barbarie
di pixel selvaggio, il nome delle mie sorelle,
la più giovane e la più bella quanti mosconi
attira al suo miele, ma il pane del piacere
non lo spezza con nessuna, non lo spezza
con me che vivo un digiuno del corpo
come il deserto spaccato dall'arsura! E l'altra?
L'altra aspetta il mio tramonto, a volte con dolcezza,
a volte rapita da un impeto di rabbia contro la vita
che con lei si è accanita oltremodo
sottraendole con la parola una piena ragione.
E comunque gridatelo alla Ginevra: non basta
un legame di sangue, per noi forse a metà
e moltiplicato per tre, perché fiorisca
nell'anima qualche germoglio di un amore comunque.


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