Ci difende un confine
sorvolato da sortilegi del cosmo
a velocità di fuoco, a pieni polmoni.
Propagandano piccole lampare
infettive - che chiamare batteri
è dar loro la nostra origine a mala pena.
Di questi tempi passano idee vuote
sotto la cappa di mondi venuti alla luce
per delazione di forze oscure.
Chiedo un’isola che s’incagli a riva
ad onta del tirreno congenito, o balcone,
su cui traverso gli immondi stellati da uomini
laddove il sole snocciola a pappardella le sue visioni.
Ed io sempre più sono un clandestino d’amare
come chi è messo sul mio stesso piano:
siamo tasti e poco altro ci rende strumenti
oltre le note in calce.
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