Pubblicato il 19/11/2020 18:00:39
È che su questo scrittoio abbandonato a se stesso s’accumula ormai la polvere ed i versi fremono languendo in un forzato riposo. Una piuma d’oca grida il suo dolore sporgendo una lingua incrostata di nero. Il ritorno è vicino e le rondini si preparano ad accogliere una primavera su d’un arido inverno costruita. Io – misero mortale – la mia ora attendo i miei scarni rami al cielo protendendo. E tutto sembra alla normalità tornare a spinger come vento quando da nord-est torna a soffiare … Pbbl.scrivere-04.04.2016
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