Pubblicato il 04/12/2020 11:07:25
Io scrivo di pendii che salgono ai narcisi e ai ciclamini,
e ancora del profumo del sole sullo zafferano alpino
dell' albero rifugio al limitare del bosco
che si apriva e si faceva nido di rami intrecciati,
dei suoni di un' armonica nell' aria fine e leggera.
Ma non sono più lì. Lì il mondo era un pezzetto di cielo tra i monti
i falchetti disegnavavano traiettorie veloci
e si gettavano a piombo sul lago
e io ci stavo sotto.
Ma non sono più lì. La casa sapeva di fumo di legna
e caldo buono dove tornare,
c'erano giardini segreti
e farfalle tante
e bruchipalla sotto ogni sasso.
Ma non sono più lì. Sono qui a scriverne
a disegnare traiettorie col pensiero. E non so se sia questione d' età o di maturità,
ma a me piace anche qui
dove l' amore è adulto,
e disegnare traiettorie su seni di donna,
sui i fianchi,
sugli inguini coperti da mutandine minuscole
sotto seni enormi,
e percorrerli col pensiero e con le mani.
Adagiarmi al loro caldo buono,
scordare le foschie tra le lenzuola.
Mi piace questo quotidiano amore. Ma non sono più là.
E un po' mi manca.
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