Alla radice, qui sempre si torna
negli equinozi
nei cerchi d'acqua dissipati nel vento
spossati naufraghi del tempo
buttati dagli oceani resistiamo nei nostri racconti minori
sui muri di provincia. In fondo
sagome strette derubate di poco.
Ci fu consegnato, una volta
l'odore del mosto cinto nei casolari
dal grido dei papaveri. Erano sillabe
quelle stesse che ci hanno tenuto nel verso
e ci chiamano comne atti di forza. Qui
abbiamo preso parola. Qui siamo.
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