Si cammina in bilico
verso un punto che chiama
schivando i silenzi di ogni cellula. Siamo rimasti qui per secoli
ai crocevia
nei bordi delle strade sui cofani delle macchine
a studiare le mappe per non precipitare
ai lati indizi d'esistenze fittizie, di nature morte.
Le curve sembrano cancelli chiusi verso l'oltre
come a dirci -su quali cardini viriamo?- Eppure
avevamo carte sicure a indicare i grandi laghi d'occidente
la posizione certa dei venti
ma i contorni stanno scomparendo;
adesso
ci sono ombre cadute sugli occhi.
In fondo un ponte come se si gettasse sul mare
dove vorremmo proseguire, dove
non saremo raggiunti. Dove restare.
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