Diffida e sempre diffida
di chi afferma che nulla vale la pena
nemmeno splendere per qualcuno.
Sii almeno qualcosa, come tutto è colore-
indossa -dentro e fuori- tutti i pigmenti
soprattutto il preludio,
l'intermezzo, l'intermedio,
non il giallo che stride,
non il rosso che urla,
l'arancione, più quieto ma solare.
La foglia d'autunno ancora viva, il bosco intero,
la bella attesa, le albicocche un giorno,
la clementina, il tarocco, la sanguinella
le arance di Cézanne,
il sorriso aperto dei nasturzi,
bignonie rampicanti
mani d'amore nella scollatura,
le rose variegate,
veglianti sulla meraviglia
le note di Kandinsky,
labbra sciroppate, un cuore di gioia.
Il raggio che ci inaugura e non termina
-non è l'ombra a cui siamo destinati-
è l'arancione -antidoto alla noia-
che albeggia, tramonta -significa ed elude.
Non lo senti?
È l'arancione, con dita di solletico e coccinelle
e il blu, suo diretto interlocutore
che ci sovrasta
precede, non conclude,
da un pulpito di stelle.
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