Che li sentiate o meno, io faccio versi.
Per meglio dire: li emetto prima che vadano persi.
Come un richiamo per l’allodola,
il suono è falso che cola
mentre invade la gola
la disfluenza della parola
che ad ora
mi coinvolge in un drappello sonoro
che pattuglia l’esempio per farne scempio.
Non sto affermando che: “nell’ombra della rosa
si colloca precisamente ciò che il seme aveva in mente”,
ma è vero che la luce deforma il pavimento
già dai punti di contatto con l’altare.
Lì, mi lascia beatitudini rare:
leggere.
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