Siamo nel primo foglio
del calendario. Siamo lassù,
tra i fori che testimoniano
lo strappo o la giravolta
dei mesi accartocciati. Siamo
a cavalcioni dei flûte di rigore.
È la prova che in quel punto
lo spirito dichiara il sangue
un buon trasporto e mischia
il capogiro con un rigurgito
del cambiamento mai avvenuto.
Poiché è visibile il mondo
dopo il diluvio tergiversato,
posso affermare che noi siamo
lo scroscio peggiore venuto
in terra - nessun’altra terribilità
è stata così tanto invasata.
Nell’improbabile visione
della colomba nella cerchia
degli ulivi, la verità dei rami
sta nella bocca dei cannoni
dove i falchi beccano pallottole
mentre l’anima rincula
e i bossoli vuoti sono espulsi
come fronzoli della ragione.
L’uomo seduto accanto a me
rifà il brindisi fino alle lacrime,
senza pietà. Ha chinato il capo
perché fare la festa a qualcuno
impone che solo alzando il gomito
si lascino i ruderi in pace.
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