Pubblicato il 22/01/2024 22:50:33
Ogni verso piange, orfano di cielo un sentiero di pietre smerigliate. S’è posata la brina sul selciato e sull’erba del giardino dove un altare ho consacrato alla chiarità d’un Pensiero sincrono di promesse allegre e di speranze. Non mi domando dove hanno le radici esili ramificazioni assetate d’aria. C’è solo polvere sulle cose e sui miei passi, polvere sulle rose ora avvizzite e sulle spine vive. 
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