Sono attimi di sgomento e sconforto ,
quelli che in versi ci consegnan stanchi
all'orrore inscritto al muro del pianto:
prosciugato d' umanità è da un pezzo
sebbene ancora in molti, un tanto al chilo,
ci facciano lamentazioni accese.
In fondo coloni sono del nulla:
son chi assilla e s'arrovella ch'è sacra
l'eredità d'un fazzoletto in terra
steso tra mare e Giordano, con odio
arati i campi e col sangue irrigati
si da sopravviverci male bestie.
Ma quale dio, anche esistesse maligno,
potrebbe mai concedere patrigno
in eredità rancorosa messe?
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