Non ho solcato gli oceani, eppure
sono nella loro scia. A stento
il mare abituale mi ha tenuto a galla,
ma ammetto che nuotavo il necessario.
Ora sto come in una rissa i mascalzoni
colgono l’aria che non si fa mirare.
O i baleni con lo sfiatatoio in testa.
Chi si è disfatto del suo tessuto
è un sarto delle zolle: io, da terra,
ho sognato di sfilare per le vette.
In pratica, ero una frana prêt-à-porter
illuso di mantenermi con l’haute couture.
Non è così: non sono un modello e questi
sono resti di cedimenti, detriti di adesso.
Io li raccolgo e ne faccio stanze. È
emozionante ricomporsi da frammenti.
Qui c’entra il passato: per amore incontrai
gli ossi di seppia che amano disfarsi
dei tessuti perché il bianco migra nell’onda
per fondare la schiuma; e se questo connota
l’acqua dove porta la sua condotta
non posso darla a bere a te.
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