Pubblicato il 11/04/2025 20:38:06
Vento salmastro mi punge la bocca d’amaro intriso di tristezza che pare un quadro di Hopper, il pittore del silenzio, e presto sarà il colore del vuoto pennelli senza vita per una vita che vuole andarsene, abbraccio la madre che mi è madre e figlia insieme sempre più piccola, sempre più assente quando esplodono nel sole i verdi boccioli degli alberi e io mi sento troppo in afasìa con l’orchestra perfetta delle stagioni
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